El 19 de diciembre de 1987 mi abuela materna, Mamá Nicha, se despidió de mí, tomándome de la mano y transmitiéndome su amor. No hubo palabras, sólo la fuerza de ese cariño que siempre me acompaña; la fuerza de nuestra vida.

El 19 de diciembre de 2001, en la antesala de mi cumpleaños 50, recibí un espléndido regalo. Fui testigo de un nacimiento que me conmovió profundamente. El escenario: Xcaret.  Los testigos, Verónica Muñoz y mi mamá.

Comparto con ustedes mi regalo. Un guiño que estoy segura que me envía, desde algún lugar del universo, mi inolvidable abuela Mamá Nicha.

Feliz Navidad 2011.

El Blog-Health-o-Meter™ indica: ¡Este blog lo está haciendo genial!.

Números crujientes

Un Boeing 747-400 transporta hasta 416 pasajeros. Este blog fue visto cerca de 3,700 veces en 2010. Eso son alrededor de 9 Boeings 747-400.

En 2010, publicaste 8 entradas nueva, haciendo crecer el archivo para 61 entradas. Subiste 25 imágenes, ocupando un total de 9mb. Eso son alrededor de 2 imágenes por mes.

Tu día más ocupado del año fue el 13 de mayo con 43 visitas. La entrada más popular de ese día fue ¿Podemos aprender a escuchar a nuestros viejos?.

¿De dónde vienen?

Los sitios de referencia más populares en 2010 fueron search.conduit.com, es.wordpress.com, facebook.com, twitter.com y 123people.es.

Algunos visitantes buscan tu blog, sobre todo por alfred van der smissen, gonzalo de murga y suinaga, remedios varo, papilla estelar y remedios varo papilla estelar.

Lugares de interés en 2010

Estas son las entradas y páginas con más visitas en 2010.

¿Podemos aprender a escuchar a nuestros viejos? abril, 2010
14 comentários

La guardia de la emperatriz Carlota y el juego de espejos de las memorias abril, 2008
10 comentários

¿Mensajes en el cielo? marzo, 2009
3 comentários

La Social Democracia: ¿El Nuevo Modelo Económico de México y Estados Unidos? agosto, 2008

Gonzalo de Murga y Suinaga: Un Quijote Bloguero septiembre, 2010
3 comentários

Un recuerdo de Andrés Henestrosa Morales en este martes 30 de noviembre del emblemático 2010.

Por Regina Santiago Núñez

Mi intención era estar en el restaurante unos minutos antes de la hora señalada para la comida con Andrés Henestrosa.  Mi intención ha sido siempre tratar de anticiparme a algunas cosas.  La vida se ha encargado de mostrar que uno no llega sino en el momento preciso; que el azar, tejedor de la gran trama, designa tiempos y espacios para los momentos importantes.  Hay entonces un momento para vivir el amor; un momento para evocarlo; un momento para transformarlo en recuerdo y otro para imaginarlo como pasaporte para otros mundos; para invocar su poder de inmortalidad.

Cuando llegué, Andrés ya estaba sentado con la mirada fija en el ventanal. Al acercarme percibí que aquellos minutos de soledad sirvieron para transportarlo a otros años, a otras épocas, a otras vidas, cuando el espacio que hoy ocupa el restaurante El Cardenal era el antiguo Hotel Del Prado. En aquellos momentos Andrés viajaba con el pensamiento. Recordaba cuando él, con la frescura de los veinte años, llegó de su natal Izhuatán, un pequeño pueblo de Oaxaca, a tratar de conquistar el alma de la ciudad de México, y lo logró.

Esperé unos momentos antes de acercarme y romper el encanto.  Andrés estaba absorto en sus pensamientos.  Cuando por fin me vio, sus ojos, su sonrisa, todo él estaba impregnado de una dulce melancolía.

-¿Quieres contarme?- pregunté.

-Quiero contarte muchas cosas…

-¿Quieres contarme dónde estabas cuando llegué; adónde te llevaban tus pensamientos?

-Los pensamientos me llevaron a lo que fue este mismo espacio en otros tiempos; a lo que fui yo mismo, en este espacio, pero cuando mi cuerpo era otro, no este cuerpo que a los noventa y siete años ya no quiere obedecerme, por más que yo me empeñe en que no me traicione.  ¿Sabes que no he podido dormir?  Hay muchas noches en que el sueño se me va y me lleno de angustia al pensar que el sueño ya no regresará, que ya no podré acudir a ese refugio donde el hombre no sólo descansa, sino que deposita sus temores, sus esperanzas y sus deseos.  El sueño, como la vida, se va escapando con el paso de los años. Cuando se es joven uno no aprecia ni uno, ni otra. Después las cosas suelen cambiar.

-Pero bueno… ¿no me vas a contar?

- Dime tú, ¿qué quieres que te cuente?

-Cuando llegué, ¿en qué pensabas?

-Pensaba en todo esto. Recordaba que hace ya muchos años, paseaba yo con unos amigos, precisamente por esta explanada que queda ahora enfrente de nosotros. Sentí entonces algo así como un golpe en la cabeza, en el corazón, en el estómago… Todo yo me estremecí con un sacudimiento inexplicable.  Estaba tan mal que tuve que sentarme en la banqueta; me invadió una tristeza indescriptible y comencé a sollozar sin poder contenerme.  Tiempo después supe que, más o menos a esa hora, ese miércoles 11 de febrero de 1931, Antonieta se estaba pegando un tiro en París, en la catedral de Notre Dame.

-Tu amor por Antonieta…

-Mi amor y el dolor por el amor perdido; derrotado.  A pesar de que habíamos muchos que la queríamos, que la admirábamos, que hubiéramos dado cualquier cosa por permanecer a su lado, para Antonieta eso no era suficiente.  Su corazón se atormentaba buscando amores imposibles, como el del pintor Rodríguez Lozano o el de José Vasconcelos.

-Amores que destruyen…

-El amor igual construye que destruye.  Su fuerza, su poder, siempre necesita un cauce. El amor siempre duele; nunca es fácil.  Hay que aprender a convivir con ese dolor, con esa angustia; si no, te mata.  Antonieta se perdió en la tormenta y en el tormento de sus pasiones.  No en balde eligió suicidarse con la pistola de Vasconcelos.  Era una especie de símbolo; un mensaje.  Yo jalo del gatillo, pero tú me proporcionas la estructura de mi muerte.

-¿Vasconcelos nunca la amó?

-Vasconcelos siempre pensaba en sí mismo.  Una tarde, muchos años después de la muerte de Antonieta, lo encontré en una reunión con unos amigos.  Bebimos mucho; se hizo noche.  Para la madrugada sólo quedábamos él y yo; y seguíamos bebiendo.  Los músicos habían tocado aquella canción que decía: Cuando tú te hayas ido, me envolverán las sombras… Vasconcelos se sumergió en su nostalgia, y estoy seguro que mi presencia le hizo evocar a Antonieta con el aguijón del remordimiento de aquel que ha traicionado a quien lo ama.

-Entonces, ¿tú crees que sí llegó a amarla?

-¿Quién puede juzgar el amor de los otros? ¿Sabe uno mismo si ama? Vasconcelos se amaba a sí mismo; Antonieta quería que él la amara. Esa es la historia que yo percibí; esa es para mí la verdad; pero nadie puede comprender a ciencia cierta lo que ocurre en el corazón de los otros.

-¿Qué más te dijo Vasconcelos aquella noche de nostalgias?

-Me contó… me contó que la última noche, estando los dos en París y después de una amarga discusión, Antonieta le marcó a su cuarto del hotel. Le dijo: Sólo quiero hacerte una pregunta: ¿todavía me necesitas? Vasconcelos respondió: Tú bien lo sabes,  nadie necesita de nadie.   El hombre siempre está solo. Nadie necesita de nadie.

Con esa última frase quedó sellado el destino de Antonieta y su amor sin esperanzas.  Cuando Vasconcelos terminó su relato, me miró con tristeza y me dijo: ¡Ay, Andrés! Aquella noche respondió el filósofo, no el hombre. Vasconcelos me había buscado para hacer una confesión. Yo me le quedé mirando, pensando qué responder.  Al final no pude decir nada; al final sólo me quedé callado.  En aquel silencio, cada quien con sus propios fantasmas y recuerdos, los dos lloramos.

Cuando Andrés terminó su relato, yo tampoco supe qué decir.  En el silencio, buscó mi manó cómplice, sonrió y me dijo: ¿Vas a escribir todo esto que te he contado?  Aquello, más que una pregunta era una afirmación, buscaba un compromiso.

-Lo intentaré, dije también sonriendo.

-Sé que lo harás.  Vale la pena.

-Desde luego que vale la pena…

La vida, ese río siempre misterioso, fluye constante e imperceptiblemente hacia la eternidad.  La palabra, transformada en relato, vivencia, memoria, sacia en el hombre la sed de inmortalidad.

Al buscar mi mano cómplice,  Henestrosa fijó en mí su mirada, pero también su angustia, sus anhelos y su esperanza.  Nos hizo –a mí que escribo y a ti, lector cómplice que has llegado conmigo al final de este relato – partícipes de un ritual para renovar la fe en el poder del amor; el poder de la memoria; la inmortalidad a través de la palabra.

(Andrés Henestrosa nació en San Francisco Ixhuatán, Oaxaca, el 30 de noviembre de 1906. Murió, a los 101 años de edad, el en el DF, el 10 de enero de 2008).

Esta conversación tuvo lugar en la ciudad de México, el viernes 31 de octubre de 2003.

Escucha a Susana Harp interpretando La Martiniana (letra de Andrés Henestrosa)

Correo electrónico: rsantiagmx@yahoo.com.mx

Ojalá pudieras compartir un comentario

Director Ejecutivo de
Tweedy Mile Association

Los Ángeles, California a 31 de Octubre del 2010

Una California maltrecha.

Este sábado recibí un mensaje de texto de mi sobrino y ahijado Diego,  que iba acompañado de la imagen de un auto. El mensaje simplemente decía “llámame.”  Lo hice al día siguiente, y antes de que él me pudiera explicar le pregunté sobre la marca y el modelo de auto de la imagen. Me contestó con un tono alterado: “es un Ford LTD 1975.” Enseguida me dio más información: “Aunque tiene varios raspones y dos hendiduras, todavía tiene buena marcha, le cambié el acumulador, y cuando ahorre un poco más, le voy a cambiar la suspensión, ya que francamente, se balancea tanto que parece que en lugar de conducir en la autopista, estamos navegando en velero. Pronto te invitaré a mi yate que sólo me costó $1,200 dólares. No te preocupes por el otro auto,  ya quedé de acuerdo con papá, ‘que se lo doy’, finalmente él es el que paga las mensualidades del financiamiento.”

El entusiasmo con el que hablaba de su nueva adquisición, y el orgullo que sentía por haber negociado con mi hermano la transferencia del ‘otro auto’ me desarmó, y no pude darle mi sermón cotidiano, así que lo felicité.

Al colgar el teléfono diversos cuestionamientos vinieron a mi mente: ¿Cómo es posible que Diego haya optado por utilizar el último centavo de sus ahorros, para comprar un dinosaurio destartalado, y renunciar a un auto deportivo, último modelo, y con todas las monerías que ofrece la manufactura japonesa? Pensé, ¿será que hice mal en compartir mis anécdotas de adolescente cuando mi tío Enrique, que en paz descanse, adquiría esos enormes autos con ventanas eléctricas, dirección híper hidráulica, defensas cromadas? Recuerdo también haberle contado del ritual bianual, en esos tiempos era común cambiar auto cada dos años, que después de traer el auto de la agencia durante el verano, íbamos a la playa, y en lugar de usar el muy eficiente aire acondicionado, abríamos las ventanas para sentir la brisa gélida del Pacifico Norte. ¿Soy culpable de haberle vendido una idea bucólica de los 70?

Concluí mis cuestionamientos sobre como los adolescentes de hoy siguen cautivados por el simbolismo de lo que fueron los” últimos autos americanos.” Fascinados de su potencia de ocho cilindros, de su carrocería de acero, de su derroche… y, por qué no decirlo, de su arrogancia. Si, sienten nostalgia ajena de ese optimismo desbordante que prevalecía en la nación, pero sobretodo en California. Todavía a finales de los ochenta los californianos nos llenábamos la boca diciendo: “Si California fuera una nación independiente, seria la sexta economía mundial.”

Se me ocurre que la condición del auto de Diego pudiera bien ser una analogía  del “Estado Dorado”, con la tasa más alta de desempleo del país, fuga de capitales, déficits presupuestales billonarios,  y un pésimo sistema educativo. Y es este “ambiente destartalado”, el que enmarca las elecciones del próximo martes 2 de Noviembre, el que tiene como resultado la apatía, cinismo, e ira del votante.

Los candidatos: circo y telenovela

Meg Whitman, la candidata a gobernadora de California, en las elecciones primarias para el partido Republicano, queriendo ganarse el apoyo conservador del partido pronuncia su intolerancia a la inmigración ilegal, y veladamente aprueba mediadas como deportaciones masivas y cierre de fronteras. Llegó inclusive a solicitar y lograr el apoyo del exgobernador Pete Wilson, el villano antimigrante por excelencia. Pero una vez ganada la candidatura para su partido, y reconociendo como clave el voto hispano, lanza una estrategia mediática, y de relaciones públicas apostando a la amnesia a velocidad Internet, y se pronuncia como la candidata que retornara los empleos a los hispanos. Ni tarda, ni perezosa Whitman recorre los barrios Latinos con el lema, en español,  “Ya Vienen Los Trabajos.”  He de mencionar que la representación de micro-empresas en la que soy director, está ubicada en el tipo de zonas de influencia de a candidata. Un error de su campaña – que me avisó de sus intenciones de visitar mi empresa con menos de dos horas de antelación—me permitió cerrar las puertas de mi oficina y evitar un encuentro político no deseable.

Pero no fue así con la Congresista Federal de la Cámara Baja, Linda Sánchez quien cuando contesté el teléfono despreocupadamente me soltó con un tono cordial, que se me hizo familiar: “Hola Xavier, ¿que horas y que días está tu oficina abierta para atender al publico?” Sin todavía reconocer la voz contesté a su pregunta, a la que respondió: “Muy bien nos vemos el martes a las dos de la tarde para un breve intercambio de ideas sobre los apoyos para sacar adelante a la comunidad. Soy la Congresista Linda Sánchez y me dará mucho gusto conversar con los comerciantes de tu zona comercial; por favor asegúrate que asistan al convivio.”  Lo relevante de estos eventos, es que nadie de los lugareños recuerda una visita de un aspirante a gobernador, ni de una Congresista federal en funciones.

En el incidente de la grabación filtrada del candidato para Gobernador de California, Jerry Brown, en donde llama a Whitman, “prostituta” por negociar con los sindicatos el tema de las pensiones; y en contraposición cuando una ex empleada domestica de Whitman, la acusa de malos tratos, de abuso laboral, y de haber sido despedida cuando esta exigió que por fin la ayudara en arreglar su status migratorio, el votante sólo aprende que: Brown es un misógino arrabalero, y Whitman una hipócrita explotadora.

Hay otras candidatos, en este caso candidatas, al Senado de los Estados Unidos que sin haber llegado a un “ring” mediático, sus tácticas tras bambalinas dejan mucho de qué hablar. La Senadora en funciones Bárbara Boxer, en su contienda para la reelección, tuvo el tino, o el descaro, de hablar a alcaldes y líderes comunitarios para recordarles de donde vinieron los fondos federales que sufragaron costos de obras publicas, y de programas de desarrollo comunitario. Según individuos con los que conversé, el contexto de la conversación era algo así  como el flujo del  río de la asistencia terminaría al no galvanizarse el voto ciudadano.  Aunque la contrincante Carly Fiorina logró apoyos claves, el perfil de su campana fue de corte personal resaltando el ser sobreviviente del cáncer. Por otro lado su repentina hospitalización en un lugar secreto, para después reaparecer radiantemente recuperada a los tres días del percance, fue lo que acaparó la atención en los medios.

Reflexionando sobre lo anterior, me pregunto: ¿Está presente en el electorado una idea clara de cuales son las políticas que los candidatos proponen para disminuir el desempleo, atraer la inversión, balancear el presupuesto estatal, o mejorar el sistema educativo?  Técnicamente no me atrevo a contestar esta pregunta, ya que he perdido el interés en seguir las encuestas, pero sí puedo atestiguar, que de las tres encuestas en las que he participado, en ninguna se me preguntó al respecto.

Democracia a la carta

En la Unión Americana, California tiene la distinción, algunas veces dudosa, de cómo ejercita su democracia. Los californianos nos reservamos el derecho de cambiar nuestra elección de representantes, en cualquier tiempo, y por cualquier razón. Quiero decir, el periodo de una gubernatura de cuatro años, puede reducirse a seis meses por medio de plebiscito, por ejemplo. Esto no es sólo legalmente hipotético, ya ha sucedido. Por otro lado, el electorado tiene la opción de tomar decisiones directamente, por encima del poder ejecutivo y legislativo. Es más, la misma legislatura rutinariamente se declara incompetente para votar en ciertos temas, recurriendo también a este instrumento.

La Constitución de California establece que para que un plebiscito, de orden no constitucional, pueda ser presentado a consideración del votante sólo se requiere recaudar, por la parte interesada, un total del cinco por ciento de firmas de electores. Si el plebiscito es del tipo de enmienda constitucional, se requiere un ocho por ciento. En ambos casos, una simple mayoría se requiere para que el plebiscito propuesto se convierta en ley. Por supuesto, hay limitaciones dentro del poder del veto, y dentro del marco constitucional estatal y federal. Sin embargo, y a pesar de la anulación, por parte de la Suprema Corte, de leyes por medio de plebiscito, en tierra de aventureros, los votantes, y políticos persisten en esta Democracia a la Carta.

Este sistema, también llamado Democracia Directa, ha tenido altibajos. En muchos casos estas propuestas sirven como caballos de Troya en las que aparentemente se plantea; por ejemplo,  establecer más controles para agentes contaminantes atmosféricos, cuando en realidad la aprobación de tal medida beneficia a la extracción de petróleo, o algo así. Por supuesto, este tipo de propuestas están escritas en lenguaje indescifrable para el ciudadano común. En el 2010, parece ser que el sistema de plebiscito tuvo un ajuste favorable, ya que en la boleta electoral, sólo hubo una propuesta “minada.”  En este caso si se vota a favor de la propuesta  20, cuyo tema es la distribución proporcional de distritos por medio de una comisión ciudadana, no partidista; podría ser anulada por la proposición 27, que establece a la Asamblea estatal como el organismo que tendría la decisión de esta distribución. Lo alevoso del caso, es que el lenguaje de le propuesta 27 en la boleta da la impresión de que ésta es una extensión de la propuesta 20.

Sin embargo, desde la calle, en los cafés, la oficina, y reuniones sociales se comenta la propuesta 19 que legaliza, el consumo, producción, distribución, y venta de la mariguana. La medida se postulado como la más difícil de definir en cuanto a la opinión ciudadana. Para empezar, votantes de edad “media” o sea 50 a 60 años de edad, habiendo experimentado en su juventud con la hierba, en el ambiente socialmente permisivo de la época, no necesariamente se les puede ubicar como renuentes a la aprobación de esta ley.

El argumento de una mayor recaudación fiscal, parece tener resonancia en el votante preocupado por el déficit estatal, que afecta a un enorme número de empleados de gobierno, y a los proveedores empresariales de servicios.

Lo fascinante de las opiniones sobre este tema  es que dependen del contexto en que se discuta esta medida, la iglesia, el bar, YouTube, o Facebook es que el mismo votante cambia su postura, para ser “políticamente correcto.” Finalmente, el uso de las encuestas ha mellado la buena voluntad del electorado en donde la interpretación de los resultados tiende a mostrar tintes evidentemente partidistas. De ahí, se está dando una reacción de rechazo a los encargados de realizar las entrevistas, en donde el lector deliberadamente ofrece información que contradice su postura partidista, y social; y que oculta su decisión en las urnas.

Suceda lo que suceda en la elecciones del martes no será claro el mandato que tendrán los elegidos a gobernar, ya que heredarán una serie le políticas votadas que se contradicen, compiten entre sí, o que no tendrán conexión con la realidad socio-económica de California. Y esto está lejos de ser inconsecuente para la Unión Americana, ya que California se sigue considerando un estado que marca patrones, y cuya recuperación económica sigue siendo clave para el país.

Quizá, la viabilidad de California no se dé en Sacramento, sino en individuos y entidades no gubernamentales que logren resucitar el impulso innovador, agresivo, y vibrante del Estado Dorado. Pensando en ello me viene a la cabeza, que no sería mala idea empezar un ahorro y subsidiar a Diego para comprar la nueva suspensión, reparar la carrocería, cromar las defensas, y gastar un día de salario en llenar el tanque de gasolina de ese Ford LTD, de ocho cilindros, que fue manufacturado en su totalidad en los Estados Unidos. Una vez restaurado, conduciríamos en el verano, hacia la playa, deliberadamente de cara al sol, con el aire acondicionado apagado, sintiendo el aire gélido del Pacifico Norte, y sin remordimientos, nos daríamos licencia de ser arrogantes.

El despido del periodista y comentarista Juan Williams por parte de la cadena de radio pública National Public Radio (NPR), ocurrido el 20 de octubre ha reavivado el debate sobre el estado de la libertad de expresión en Estados Unidos. Williams fue cesado por comentarios en contra de personas de fe islámica, hechos en otra estación.

Pocos personajes encarnarían de forma más clara la naturaleza del debate que el propio Williams. De 56 años de edad, raza negra, y origen panameño, Williams es uno de los periodistas más seguidos de este país. Ex comentarista del Washington Post, Williams le dio a NPR ratings altísimos como conductor de la revista radiofónica vespertina Talk of the Nation. NPR, debe subrayarse, está considerado como el núcleo mediático liberal junto con el diario The New York Times.

Williams nunca mantuvo en secreto sus tendencias conservadoras. Ya bien entrada la primera década de este siglo, Williams, sin dejar su empleo en NPR, comenzó a comentar para la conservadora cadena televisiva Fox News. La inteligencia de Williams le permitía caminar con bastante seguridad sobre esta cuerda floja, aunque en algún momento NPR le solicitó a Fox que dejara de identificar a Williams, en sus comentarios, como conductor de Talk of the Nation.

Las cosas, sin embargo, se salieron de cauce el lunes 18, cuando Williams, invitado en el programa The O’Reilly Factor del ultraconservador comentarista de Fox, Bill O’Reilly, confesó sentirse nervioso si, al subirse a un avión, detectaba a personas vestidas con ropas que delataran su fe musulmana.

De forma fulminante, NPR despidió a Williams afirmando que sus declaraciones eran “inconsistentes con nuestros estándares y prácticas editoriales, y minan su credibilidad como analista de noticias NPR”.

El despido ha convocado a las voces conservadoras a pronunciarse virulentamente contra NRP y en defensa de Williams. Desde Sarah Palin a Lou Dobbs, pasando por el propio O’Reilly y muchos otros, las voces conservadoras de este país, que constantemente denostaban al Times, a NPR, y a otros medios liberales por sus comentarios, han encontrado una causa. Que Williams, además de conservador, sea de raza negra, y latino, lo convierte en una rara avis que al mismo tiempo da peso y profundidad a los reclamos de la derecha, que argumenta que la libertad de expresión ha sido violentada.

Libertad de expresión que, irónicamente, es la bandera de medios como NPR. La radio pública ha afirmado que su decisión de despedir a Williams responde única y exclusivamente a la naturaleza del comentario hecho por aquél en Fox, no a una persecución contra su derecho de expresarse libremente.

Pero también es cierto que en los códigos no escritos de la prensa liberal hay temas intocables: las referencias críticas  a las minorías – sean sexuales, religiosas, o étnicas – atentan contra lo políticamente correcto, la temida political correctness (o PC) que muchos ven en Estados Unidos como una camisa de fuerza que impide llevar a cabo una discusión a profundidad sobre cualquier tema social.

El balance no es fácil. Los medios liberales cubren a las llamadas “minorías” sólo desde un punto de vista “positivo”, es decir, en cuanto a sus contribuciones a la cultural, la diversidad social, la economía o la política nacionales. Cualquier cobertura negativa es rechazada y denunciada.

Al otro extremo del arco ideológico, los medios conservadores aprovechan cualquier pretexto no sólo para criticar a esas minorías, sino para criticar además a quienes las cobijan bajo la frazada protectora de la PC.

La noche del jueves, Williams volvió al programa de O’Reilly para decir que NPR “estaba buscando una razón para deshacerse de mí porque aparezco en Fox News”. Williams, y O’Reilly, coincidieron en afirmar que NPR se tomó 48 horas antes de comunicarle a Williams, por teléfono, su despido y dijeron que posiblemente la cadena radiofónica recibió presiones “de fuera”. Ninguno de los dos identificó, o quiso identificar, a los autores de las presiones.

Sigue el link para ver el segmento:

O’Reilly apuntó algo importante: hace un año, la Sociedad de Periodistas Afroamericanos había criticado públicamente a NPR por no tener suficientes periodistas de raza negra en su plantilla (fuera de Williams). Y ahora Williams está afuera. Lo cual a su vez, agrega otro elemento al debate sobre la libertad de expresión en Estados Unidos: éste está ligado necesariamente al tema de la raza, el credo religioso, o la preferencia sexual.

El caso Williams deja muchas preguntas sin contestar. ¿Cuál era la obligación de NPR en materia de sus estándares periodísticos, dado que sabía perfectamente la diferencia entre las posturas que Williams tomaba con ellos, y las que tomaba con Fox? ¿Puede un periodista opinar y cobrar sueldo en un medio liberal, y otro conservador, y mantener credibilidad en ambos? ¿Se puede hablar abiertamente en este país de las minorías sin sufrir persecución de la “policía cultural”, de los fanáticos de la PC? Las opiniones vertidas por Williams ¿son personales o editoriales? Y de ser lo segundo, sólo son editoriales en tanto que las pronunció en un programa de Fox, y por tanto no válidas para NPR?

View This Poll

A sólo semanas de las cruciales elecciones legislativas y estatales de medio curso en Estados Unidos, causa curiosidad que una de las mayores cadenas televisivas del país, NBC (propiedad del conglomerado industrial General Electric), en su revista matutina “Today Show” del 20 de octubre, virtualmente ‘destapara’ a un precandidato republicano a la Presidencia para las elecciones de 2012, el polémico gobernador de Nueva Jersey, Chris Christie.

Sigue el link para ver el Video

En el mejor de los casos, el reportaje es una pieza facilona, hábilmente orquestada por el aparato de relaciones públicas de Christie, quien desde hace meses anda sondeando círculos políticos para medirle el agua a los camotes y ver si contaría con apoyos – y contribuyentes – para lanzarse a la grande en 2012 o 2016.

En el peor de los casos, el reportaje es un posicionamiento directo de NBC, cadena que en el 2008 se había decantado claramente por Obama pero que, ante el progresivo deterioro de la imagen presidencial del demócrata, podría estar buscando otros candidatos ‘mediáticos’, o mandándole un mensaje al inquilino de la Casa Blanca.

¿Quién es Chris Christie? Por ponerlo de manera simplista, es una versión masculina de Sarah Palin. Alto, gordo, y con el estilo agresivo y ruidoso de la costa Este, en especial de la región Nueva York-Nueva Jersey, Christie es el primer republicano en gobernar Jersey en 12 años.

Christie, como Palin, no se muerde la lengua y son famosos sus exabruptos, convertidos en fenómeno mediático exacerbado por su colosal talla física. Es como si Tony Soprano, otro famoso habitante de Jersey, hubiera salido de la pantalla, y abandonado su vida de mafioso clínicamente deprimido para ascender a la gubernatura del llamado “Estado de los Jardines”.

La comparación con Soprano no es ociosa. El americano medio adora el estilo directo, altisonante, rimbombante, el “tell it like it is” que el Tea Party ha adoptado como señal de identidad para contrarrestar el estilo suave, indirecto e intelectual de Obama.

Políticamente, Christie contó con las bendiciones de Karl Rove, el mítico consejero del ex presidente George W. Bush; consolidó su carrera colándose al equipo de procuradores estatales del ex procurador general Alberto Gonzáles; y fue muy exitoso recolectando dinero para Bush.

Christie no oculta que está a la derecha del Partido Republicano, y en la literatura electoral del partido del elefante, Christie aparece asociado con materiales que convocan al votante a derrotar a candidatos apoyados por Obama.

El reportaje de NBC resalta los elementos polémicos de Christie, pero también su vida familiar, la firmeza de sus convicciones, y hasta su alianza con otro polémico personaje, el alcalde demócrata de Newark, Cory Booker. Sobre todo, NBC resalta que Christie no tiene pelos en la lengua, dice lo que piensa, y defiende valores básicos de la cultura americana. Es decir, tiene la mentalidad de Palin, empaquetada en un corpachón de linebacker hijo de padre irlandés y madre italiana, un All American Boy de 48 años de edad, con un enorme futuro político por delante.

No habla el reportaje de las continuas controversias internas de Christie, cuya legislatura estatal se resiste a su estilo agresivo y pendenciero; ni su presunta amistad con el mafioso Tino Fiumara, capo de la Familia Genovese, ni los continuos conflictos de interés en muchos casos que encabezó como procurador.

Por todo ello es interesante que NBC hubiera presentado el reportaje. Desde 2006, el Comité de Acción Política de General Electric ha contribuido 67 centavos de cada dólar donado, a causas o candidatos republicanos. Christie es ciertamente un candidato que simpatiza a General Electric – en 1998, como abogado de la firma Dughi, Hewit & Palatucci, cabildeó a favor de la desregulación de las industrias de la electricidad y el gas de Nueva Jersey.

Tony Soprano sobrevivió a su exceso de peso, su tabaquismo, intentos de asesinato, la demencia senil de su madre y de su tío Junior, investigaciones federales y sus recaídas en la depresión. Christie parece hecho de esa madera – el reportaje “suavecito” de NBC nos hace pensar que seguiremos enterándonos de muchas cosas sobre la trayectoria del gobernador de Nueva Jersey en los próximos dos años.

La mansión, y sus espectaculares e intrincados jardines, plagados de estatuas grecorromanas, chinas, japonesas y de otros países asiáticos está, literalmente, en medio de la nada. Para llegar a ella hay que pasar de largo por Champaign, ciudad mediana del este de Illinois cuya fama se centra en ser sede de la Universidad de Illinois, y manejar un poco hacia el oeste, hasta un punto inesperado y mal señalado, donde se abandona la carretera y se continúa por un maizal.

Pasado el maizal y en medio de un denso bosque de maples, nogales y fresnos, está la mansión, construida en los años 20 del siglo XX. Mil 500 acres de construcción, en el centro de 12 mil acres de terreno, hoy en día propiedad de la Universidad de Illinois, que la usa como hotel y centro de conferencias para retiros empresariales. La mansión fue construida por Robert Allerton, un excéntrico multimillonario, heredero de una poderosa familia de Chicago, que se alejó de la ciudad para vivir en el campo porque él mismo era un abandonado, un ser rechazado, un exabrupto moral en la recia y gazmoña sociedad chicaguense de los años de la Prohibición y la mafia.

Me explico: Allerton era abiertamente homosexual, y su familia, de austeros y protestantes banqueros, lo ninguneó. Allerton decidió viajar por el mundo, en especial Extremo Oriente, la India y el Mediterráneo, y luego aislarse en su mansión, acompañado de su amante, John Gregg, a quien oficialmente adoptó.

Apasionado de las artes, Allerton rodeó su vida de conocimiento y belleza, poblando la mansión y sus complejos jardines de todo tipo de estatuas. A lo largo de su vida, fue patrono de las artes, donando incontables sumas e inclusive fungiendo como presidente honorario y miembro del patronato del Instituto de las Artes.

Pero nunca volvió a Chicago. Se dice que, por las noches de luna, salía a pasear por los jardines de su mansión, vestido de geisha. Cuando murió, en 1964, hizo que sus restos fueran incinerados, y las cenizas dispersadas en una isla volcánica del Pacífico. Aún así, cuentan que su fantasma recorre los pasillos y los jardines de la mansión. Yo, que dormí en la propia habitación de Mr. Allerton, testifico no haberlo visto, ni convertido en cenizas volcánicas, ni vestido de Madame Butterfly. Pero también soy de sueño pesado.

En 1986 murió John Gregg. Allerton donó los terrenos, la mansión, los jardines, y una inmensa biblioteca a la Universidad de Illinois.

A estas alturas, el lector ya ha adivinado que pasé un tiempo en la Mansión Allerton, como parte de un retiro de la empresa para la que trabajo.

A los pocos minutos de haber entrado por primera vez en la mansión, me atrajo irremediablemente la biblioteca. Abrazados por sólidos libreros de roble, miles de libros me contemplaban. La biblioteca ocupa la mitad del salón principal, de puerta a puerta. Sólida, oscura, alta e inmensa…  y sola. Nadie más visita sus estantes, nadie más, sólo yo, recorre con sus dedos los lomos de los libros, leyendo con detenimiento los títulos y los nombres de los autores. Me basta un primer recorrido para saber que me encuentro ante un auténtico tesoro, y constato con desesperación que no hay escaleras para subir a los estantes más altos. Sólo puedo mirar, tocar y hojear aquello que está al alcance de mis manos.

Vuelvo varias veces a la biblioteca. En una de mis visitas, mis manos se topan con un pesado volumen empastado en rojo. Las palabras en español del lomo me llaman la atención. Es tal vez el único tomo en ese idioma: “Ángel Salcedo Ruiz. Historia de España (Resumen Crítico)/Manuel Ángel y Álvarez. Historia Gráfica de la Civilización Española”. Casi mil páginas, más de mil 700 grabados y 111 láminas. Sello de la Casa Editorial Saturnino Calleja Fernández de la Calle de Valencia, 28. Madrid. 1914.

El libro es una obra de arte; sus ilustraciones tan valiosas como el minucioso texto. Lo que me estremece es el casual encuentro del libro abandonado, y el bibliómano irredento, en mitad de la nada, en una mansión poblada por un triste fantasma que vistió su melancolía con kimonos. Si el azar nos rige, este es uno de sus momentos más dulces; si ningún encuentro es casual, me vuelvo a maravillar ante las circunstancias de cada momento.

Acaricio las páginas, hojeo las ilustraciones. Leo algunos párrafos. Por la tarde, me encuentro con la administradora de la mansión. Esta cita no es azarosa. Sé que quiero preguntarle; y ella no puede adivinar las intenciones que cobran forma en mi mente. Me declaro maravillado por la mansión, y termino tomando el té con ella.

Es ella quien me cuenta sobre el fantasma y sus kimonos. Hablo de la biblioteca. Me dice que Allerton tenía, por lo menos, el doble de libros, pero que casi todos fueron donados a la Universidad. Lo que queda en la mansión son los libros que Allerton, y Gregg “no consideraron importantes”.

Hay, sin embargo –le digo—libros únicos en los oscuros estantes. Me encantaría consultar su catálogo –añado mientras doy un sorbo al té negro –. La mujer me mira, divertida. Quizás no entendí que estos libros no fueron considerados importantes por sus dueños. “Sería excelente tener un catálogo. Pero no lo hay. Nadie lo ha hecho”.

Regreso a la biblioteca. Mi deseo de tener el libro crece. Me fascina el detalle de las láminas: vestidos de mujer del siglo XVII, escenas del alzamiento madrileño contra los franceses el 2 de mayo de 1808 (yo viví a espaldas de la plaza donde fusilaron a varios insurrectos), las vestimentas de los visigodos entre los siglos V al VII, retratos de “españoles ilustres contemporáneos” (que incluyen a Pérez Galdós, Chueca y Pradilla), esculturas en marfil de los tiempos de la ocupación árabe. Un largo etcétera.

Mi moral – forjada por años de educación marista y jesuítica – choca con mis deseos. No sería la primera vez. Hubo otros libros, otras bibliotecas, otras ansiedades. Funcionaron la nocturnidad y el arrojo. No hay una cámara de vídeo, ningún mecanismo magnético. No hay catálogo, ni números, ni tarjetas.

Mi mirada se encuentra con el libro. ¿Quién sabrá, quién se dará cuenta? ¿Quién te echará de menos?

Pienso en voz alta: <¿Cuántos saben de tu existencia? Tus autores y tu editor, que ya han muerto. Quien te trajo aquí, Robert Allerton. Tal vez su adorado John Gregg. Y yo, que puedo leerte en mi propia lengua, que conozco la historia que cuentas porque viví en la tierra de la que hablas. He venido de día, de tarde, y muy de noche a verte y nadie me molesta mientras deambulo por la biblioteca>.

Sentado en una impresionante silla de ébano, una silla china labrada con figuras de dragones, pienso: <Si tal vez el hombre del kimono me visita esta noche, lo vería como una señal de que no he de llevarme el libro. ¿Y si no viene?>.

Me levanto y exploro otro rincón de la biblioteca, sólo para toparme con las obras de Maurice Leblanc, el escritor francés, contemporáneo de Allerton, que creó al mítico ladrón Arsenio Lupin.

Lupin y yo, y el libro de la historia ilustrada de España, y el hombre del kimono que pasea a la luz de la luna bajo estatuas de centauros, faunos, y leones fu de la dinastía Han, en medio de un espeso bosque, al fondo de un maizal. Coincidencias, azares que confluyen, y un dilema.

Usted, que ahora me lee, ¿qué habría hecho?

Por Regina Santiago Núñez

Queridos amigos:

A quienes me conocen no les sorprenderá que constantemente narre las aventuras de mi abuelo materno, Gonzalo de Murga y Suinaga, cuyo espíritu me acompaña desde hace tiempo.

Hoy, gracias a la estupenda idea de mi sobrino, Javier de Murga, los escritos de Gonzalo se pueden disfrutar –y a veces sufrir– en un blog del periódico español El País.

Javier es el despositario del archivo más completo que hay con los textos que escribió Gonzalo de Murga. Es también ahora el conducto por medio del cual, mi abuelo sigue teniendo la posibilidad de influir en los debates políticos de la España del siglo XXI y de otros rincones del mundo (recordemos que un blog puede ser leído desde los lugares más recónditos del planeta).

¿Qué tiene que decirnos hoy, 19-20 de septiembre de 2010, un “anarquista” de principios del siglo pasado? En el texto que hoy se publica en el blog de El País, dice Gonzalo:

En el estado actual de la sociedad, las instituciones en sí no son más que formulas hueras; y los jefes de Estado, por regla general, ya llámense Monarcas o Presidentes, no pasan de ser tristes fantoches, vanas representaciones de vanos sistemas. Por eso tal vez – (por la vacuidad de reglamentos, códigos y constituciones, y mientras la humanidad no llegue al grado de madurez con que sueño), – sea preferible menos teorías y máshombres, menosParlamentos y más conductores de pueblos.

Ya ve usted, estimado señor, que mi credo político está lejos de ser republicano o monárquico, como en realidad no hay en mí credo alguno sino sólo una aspiración… Esto que digo le recordará a usted, en cierto modo, el grito de aquél individuo: “Yo soy ateo, ¡gracias a Dios!” ¡Qué quiere usted! El espíritu humano está hecho de contradicciones, poblado de fantasmas, ¡envuelto en nieblas!

Sigue el vínculo para leer el artículo completo:

Para quienes no me conocen, les cuento brevemente que en 2005, por iniciativa de don Andrés Henestrosa, escribí un libro sobre Gonzalo de Murga y Suinaga, escritor y empresario vasco que llegó a México a finales del siglo XIX y fue asesinado en el Ingenio de Santo Domingo, en junio de 1934.

Gonzalo de Murga fue amigo de Miguel de Unamuno, de Amado Nervo y de algunos intelectuales de su tiempo. Fue también el padre biológico de Esperanza y Adolfo López Mateos (este último, presidente de México de 1958 a 1964).

El libro que escribí rescataba algunos de sus escritos. Pero hoy su pensamiento está en el blog de uno de los diarios de mayor alcance internacional. ¡Bien por el espíritu del abuelo! Que me demuestra, cotidianamente, lo que es la inmortalidad a través de la palabra.

Si quieren conocer un poco más de él, y acompañarme en un recuerdo a don Andrés Henestrosa, dejo a continuación el Capítulo 1 de mi libro: Gonzalo de Murga y Suinaga. Un Quijote en México. (El libro se llama Un Quijote en México, porque “Chalo” compartía con Unamuno y con varios pensadores de la generación del 98 una singular atracción por el personaje de Cervantes).

Espero sus comentarios (y si se quedan con ganas de seguir leyendo, espero que compren el libro, jeje).

1 El Pacto de la Casa de Los Azulejos1 El Pacto de la Casa de Los Azulejos

Presentación del libro Gonzalo de Murga. Un Quijote en México en el aula Ignacio de Loyola de la Universidad Iberoamericana. Palabras pronunciadas por Andrés Henestrosa y José Carreño Carlón. Por favor sigue el vínculo.

por Regina Santiago

La mañana del martes 20 de abril desperté con unas frases martillando mi mente: Lo que no se escribe se olvida, repetía Martín Morales, siempre jesuita, a sus alumnos del curso de historiografía. Mis libros son mis hijos espirituales, reiteraba Miguel de Unamuno a sus alumnos en la Universidad de Salamanca, a principios del siglo pasado. La memoria, transformada en cualquier tipo de texto, genera la ilusión de triunfo sobre la muerte.

La computadora tardó en encender. Mientras esperaba recordé la sonrisa de don Alfonso Pastrana al despedirse. El siguiente capítulo de esta historia será un diálogo entre este chef experimentado con unos jóvenes amigos míos que están estudiando la carrera de gastronomía. Este hombre que cocinó para los reyes de España, para el ex presidente Díaz Ordaz, para la diva María Félix, tiene muchas experiencias que compartir, pensé para mis adentros. ¿Le parece, don Alfonso, que para la próxima reunión grabemos una sesión de reflexiones compartidas entre chefs de distintas edades?, pregunté buscando su complicidad. “Me parece”, respondió con una sonrisa. Mi madre le dio un beso en la mejilla. El correspondió besando su mano. Yo le di un abrazo. Verónica se encargaría de acompañarlo hasta el albergue  Plaza del Estudiante, allá en el centro, cerca del metro Viaducto. Yo tenía que ponerme a trabajar en el análisis político con que me gano la vida, pero ya frente al teclado, no pude resistir la tentación de escribir las reflexiones finales de aquella tarde deliciosa, el viernes 16 de abril. Anoté entonces:

La charla está a punto de llegar al final. Bueno, don Alfonso ─digo con una mezcla de ansiedad y nostalgia─ ya hemos hablado mucho del pasado. Pensemos ahora en el futuro. ¿Cómo quiere verse en los próximos años?

La mirada de don Alfonso se lanza al infinito. Ningún lugar fijo; ninguna atadura; el pensamiento en libertad.

Estoy por cumplir ochenta años ─dijo con voz pausada. No es fácil para un viejo pensar en el futuro. Pero en este momento se me ocurre que lo que yo quisiera hacer sería hablar con los niños y con los jóvenes de mi pueblo. Yo nací en Tlaltizapán, Morelos. Quisiera que ellos conocieran mi historia. De niño, cuando vivía con mi abuela, me gustaba mucho verla cocinar; me gustaba que la gente elogiara lo que ella había preparado. Era comida sencilla, pero con gran sazón. Albóndigas con arroz y un toque de hierbabuena, servidas en platos de barro. Con eso era suficiente para que todos quedaran complacidos.

─ Ese fue uno de los platillos que fascinó al presidente Díaz Ordaz, le interrumpí, recordando la anécdota que le escuché, minutos antes.

─ Sí, confirmó don Alfonso. Al presidente le gustaba mucho la comida mexicana, y le gustaba comer en su casa, lo que yo cocinaba para él.

Don Alfonso hace una pausa. Selecciona las palabras con el cuidado y el respeto con que ha sabido seleccionar los ingredientes de sus platillos. Luego, con una sonrisa, retoma el hilo de la conversación.

─ La cocina fue mi tarjeta de presentación. Por la cocina pude tratar con reyes, presidentes, políticos e intelectuales. La cocina fue mi pasaporte para conocer otros países, otras culturas, otras maneras de entender el mundo.

─ Porque la cocina no es solamente saber combinar sabores… dije para propiciar una reflexión.

─ La cocina es cultura, es arte, es la búsqueda de la belleza. La cocina es armonía, respondió don Alfonso, enfatizando cada palabra.

Repasaba estas líneas, cuando sonó el teléfono. Era Verónica. Con voz entrecortada me dijo: “Hay malas noticias. Me acaban de avisar que don Alfonso falleció esta madrugada”.  Las palabras fueron dardos fulminantes. Me dejaron sin habla. La conciencia aturdida. Una opresión en el pecho. Del otro lado de la línea, Verónica no sabía si la había escuchado y si seguía ahí. “¿Qué pasa’”, preguntó alarmada. Se prolongó la pausa, pero finalmente pude balbucear: “Dame un momento para reponerme”. Colgué la bocina. Cerré los ojos y repetí para mis adentros: “No puede ser”. Tomé la tarjeta que el director del albergue me entregó aquel viernes 16 de abril, que tuvimos oportunidad de hablar por unos minutos, mientras esperaba que llegara don Alfonso para irnos a comer. Marqué el telefono. Me respondió una voz femenina. Cuando le expliqué que llamaba porque me había enterado de la muerte de don Alfonso Pastrana, me dijo con voz grave: “Si conoce usted a algún familiar más vale que les avise; porque los cuerpos que no son reclamados se van al anfiteatro del Politécnico o de la UNAM”. Apenas unos minutos antes pensaba yo que el siguiente capítulo de la historia de don Alfonso sería un diálogo con una pareja que representa a las nuevas generaciones de chefs. Ahora sabía que el siguiente capítulo de la historia sería describir cómo se vive y cómo se muere en un albergue.

(Rescatamos el cuerpo de don Alfonso para que no lo llevaran al anfiteatro. Lo velamos los mismos comensales que estuvimos sentados a la mesa, con él, para comparrtir sus recuerdos y reflexiones el miércoles 31 de marzo, miércoles de Semana Santa. Fue sepultado en el panteón San Isidro. Tuve oportunidad de rescatar fotografías de don Alfonso con María Félix, con Lolita Ayala y con varias personalidades. También algunas libretas con apuntes y canciones. Tengo ya transcrita nuestra primera charla. Compartiré con lectores este legado, que considero de gran valor. Ojalá podamos irlo construyendo y disfrutarlo juntos. Bienvenidas las sugerencias. Mientras tanto, me quedo reflexionando sobre las palabras que don Alfonso quería compartir con los niños, con los jóvenes de su pequeño pueblo en Morelos, con los jóvenes de todos los pueblos, grandes o pequeños, que necesitan palabras de aliento para saber que hay que aprender a luchar por alcanzar las metas, para hacer valer los sueños).

Sigue el link para ver el texto de la primera charla con don Alfonso Pastrana.

Sigue el link para ver un breve corto con la anécdota de Margarita López Portillo y sus esmeraldas.

¿Qué te dice?

Por Regina Santiago Núñez

(Don Alfonso Pastrana falleció el martes 20 de abril de 2010, en el albergue del CAIS, Plaza del Estudiante). Sostuvimos dos charlas maravillosas. Apenas el viernes 16 de abril, fue la segunda. Trabajo en la transcripción de esas memorias. A quien lea estas líneas le pediría una oración y una sonrisa para recordar a este gran hombre).

Los ojos de un anciano que se encienden con cada recuerdo; la mirada de un hombre que se incendia frente a  la injusticia. La voz firme cuando habla de la profesión que alguna vez lo hizo alcanzar fama y fortuna; las palabras entrecortadas cuando describe las humillaciones y malos tratos que ha recibido en los albergues para indigentes, en la ciudad de México. Ese es el Alfonso Pastrana que yo descubrí la tarde del miércoles 31 de marzo del año 2010.

Don Alfonso se apoya firmemente en un bastón de metal. Se mueve con dificultad, pero no suelta una bolsa de manta verde; se aferra a ella aunque le dificulte todavía más el caminar.  La diabetes y un accidente vascular han dejado huellas en su cuerpo. Pero no hace más que subir al auto y sus palabras inundan el espacio. Horas más tarde descubriré que por ser diferente al resto de quienes forman la comunidad del albergue, don Alfonso vive aislado; no tiene con quien hablar, no encuentra cómo convivir; su estado habitual es el silencio.  Ese es ahora Alfonso Pastrana; antes fue chef de María Félix y alguna vez compartió sus sueños de pintor con Remedios Varo y Leonora Carrington, amigas de la Doña, uno de los mitos más poderosos del México del siglo XX.

Mientras esperaba afuera del albergue, mi mente divagó. El día comenzó con la dura noticia del hallazgo del cadáver de Paulette, la niña discapacitada cuya desaparición provocó un fenómeno social y un fenómeno mediático de grandes dimensiones. Horas antes, en mi tradicional incursión en el chat de #laradioacolores, había compartido la indignación, la rabia, de todos los que nos reunimos en ese laboratorio de interacción que ha creado Mario Campos para su noticiario matutino. No sabía que unas horas más tarde daría vueltas y vueltas en la cama, tratando de asimilar las experiencias del día. Desde luego, los ecos de la historia de Paulette, pero también los de las revelaciones de don Alfonso, ese viejo que carga su bolsa con fotografías y recortes de periódico como si fueran un tesoro (son su tesoro).

Tengo grabadas varias horas de conversación… las recetas de belleza de la Doña; las obsesiones de Gustavo Díaz Ordaz con Irma Serrano, la Tigresa… la descripción de las manías de Elba Esther Gordillo…la descripción de una cena en que la Piaf cantó a capela La Vie en Rose para los convidados de María…los recuerdos de don Alfonso en la cocina de su abuela morelense…las recetas de algunos de los platillos más celebrados… Eso lo tengo en audio y en video. Habrá que trabajarlo, editarlo, dejarlo presentable.

Pero lo que se quedó grabado en el alma, es difícil de transmitir. Quda esta sensación de que tenemos que aprender a escuchar a nuestros viejos; a tratarlos con respeto y a exigir que se les trate con el profesionalismo que debería existir en las instituciones que pagamos con nuestros impuestos. ¿Cómo darle voz a esos reclamos de justicia? Esa es la pregunta que me quema desde esa tarde inolvidable del 31 de marzo. Aprender a escuchar a nuestros viejos… aprender a escuchar a nuestro corazón, cuando aún lo tenemos.

Texto relacionado: El Legado de don Alfonso Pastrana, gran hombre, gran chef.

A continuación fragmentos del video de la charla con Alfonso Pastrana, sólo una parte de las dos horas de grabación.

Alfonso Pastrana y algunas intimidades del ex presidente Díaz Ordaz

Alfonso Pastrana y la relación de María Félix con Remedios Varo, Leonora Carrington y el enigma de las joyas

Alfonso Pastrana y la pintura

Alfonso Pastrana, testimonio personal sobre la vida en un albergue del DF